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Am Varadero-Türkis-Paradies-Strand treffe ich den wegen Unregelmäßigkeiten mit Dienstreisen und –seminaren frühpensionierten Ministerialrat, der mir -rumflaschenschwingend - schon im Flugzeug aufgefallen war. (Auf die wiederholten Ordnungsrufe einer Flugbegleiterin hatte er jeder Logik entbehrend geantwortet, dass seine Tochter Stewardess bei der AUA sei). Seine Lebensgeschichte hatte er mir gleich beim ersten Frühstück vorgetragen. (Nur in Filmen treffen alleinreisende Frauen attraktive oder zumindest interessante Männer in Flugzeugen, die dann auch noch im selben Hotel absteigen...) Er ist mit einer Clique belgischer, deutscher und liechtensteinischer Männer zusammen. Sie unterhalten sich über die Qualitäten der jineteras ("Reiterinnen” werden hier die Mädchen und Frauen genannt, die Sex gegen Dollars anbieten) der letzten Nacht, einer hatte gar eine "Negerin" und Weiße gleichzeitig, und werden daher von mir der Kategorie "übelste Sextouristen" zugeordnet. Aber ich weiß jetzt immerhin, dass eine jinetera US-$ 10 kostet, was im Vergleich zu österreichischen oder insgesamt europäischen Preisen sehr günstig sein soll, insbesondere in Anbetracht der fehlenden "Zeitbeschränkung".

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Um 20 Uhr steht er geschniegelt, nervös und sehr abgehetzt vor dem Hoteleingang. Er begrüßt mich ganz kurz, und sagt mir, dass ich hinter ihm hergehen solle. Ich bereue schon längst meinen Entschluss zu diesem Abendessen. Für cubanische Verhältnisse gehen wir ziemlich schnell. Nach einer Weile biegen wir in eine Seitengasse ein. Hier tut sich eine andere Welt auf. Kleine gemauerte Hütten dicht aneinandergereiht in einer cubanischen Siedlung hinter der Hotelzeile. Er erzählt mir, dass ihm das Gas ausgegangen sei und deshalb eine Nachbarin ihm das Essen gewärmt und hinübergebracht habe. Ich betrete das Ein-Zimmer-Haus. Hinter mir wird die Tür geschlossen. Ein kleiner Tisch mit einem geblümten Plastiktischtuch, den dazu passenden Servietten, ein Teller, Besteck. In dem Zimmer ist auch ein Gaskocher und hinter einem Mauervorsprung versteckt sich ein Bett.

Ein etwa siebenjähriger Junge drückt mir ein Schulbuch in die Hand und will, dass ich überprüfe, ob er den Reim richtig aufsagt. Sehr viel Lautmalerisches – immer wieder "piripiro- piripiri" – für mich wenig Sinn. Er macht es perfekt, und das Verschwimmen zwischen Text und der aus Worten geformten Melodie ist beeindruckend.

Die Frau setzt mir viel trockenen Reis und ein ca. 2 mm dünnes Stück Fleisch vor. Auf einem anderen Teller liegt eine aufgeschnittene Tomate, auf einem weiteren verbrutzelte, weil wahrscheinlich schon mehrfach aufgewärmt, Pommes frites. Ich esse von Mutter und Kind bewacht, den Reis und das zähe Fleischstück. Es ist alles scheußlich. Sie fragt, ob ich die Tomate und die Pommes Frites (die in Cuba papas fritas statt patatas fritas heißen) nicht esse. Ich lehne ab, und sie zieht sogleich die Teller vom Tisch. Ich bitte sie um etwas zu trinken. Die Nachbarin, die sich inzwischen als Ehefrau entpuppt hat, schaut entsetzt. Sie habe nichts, weil ich ja nichts im vorhinein bestellt habe. Ihr Mann habe nur von Essen gesprochen. Ich bitte sie um ein Glas normales Wasser. Es kommt aus einem Plastikkanister.

Ich esse so schnell wie möglich. Die Aktion scheint für die "Wirte" ziemlich gefährlich zu sein. Sie sagt mir, dass ihr Mann am Straßenrand steht und schaut, dass niemand kommt. Der Schwiegervater steht draußen vor der Türe Schmiere. Für mich ist das alles mehr als "unangenehm". Ich fühle mich gefangen und gleichzeitig als Eindringling in eine Welt aus Armut und Verbitterung. Ich kann nicht anders, als mich schuldig fühlen, dafür dass ich aus einer anderen Welt komme. Es gibt keine Worte, um Vergleiche zu ziehen und auch wenn es bei uns ebenso Armut und Verbitterung gibt, so dürfen wir wenigsten darüber reden. Auf Langustenfangen, -verkaufen, -kochen steht Arbeitslager als Strafe, erfahre ich, als ich offen frage, ob das "private Restaurant" staatlicherseits geduldet wäre. Nicht jeder darf ein Restaurant in der eigenen Wohnung eröffnen. Nach der letzten Gabel Reis strecke ich ihr US-$ 5 hin, die sie schnell in eine Dose steckt. Ich sage ihr, dass ich dem Kind gerne drei spanische Kinderbücher schicken würde, die zufällig bei mir herumliegen. Sie meint, ich solle sie lieber Touristen mitgeben, weil man der Post nicht trauen könne. Und ihre Adresse allen österreichischen Freunden geben, die nach Varadero kommen. Die Langusten sind wirklich frisch. Ihr Mann hat Verbindungen zu einem verlässlichen Fischer. Ich verabschiede mich und der kleine Mann steht auch schon neben mir und geleitet mich über einen Bretterweg zur Straße. Ich bitte ihn, mich nicht zum Hotel zurückzubegleiten.

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