Obsession und Insistenz

Zum Tod des exilkubanischen Schriftstellers und freischwebenden Intellektuellen Guillermo Cabrera Infante

VON PETER B. SCHUMANN

Guillermo Cabrera Infante

Er sah den "drei traurigen Tigern" aus seinem gleichnamigen Meisterwerk ganz ähnlich, der Mann mit dem grauen Kinnbart, der immer so bärbeißig daherkam und seine Umwelt so gern mit spöttischen Bemerkungen heimsuchte. Dabei war der Humor, den man ihm auf den ersten Blick nicht zutraute, eines der Grundelemente seiner Literatur, genauer gesagt der Sprachwitz, die brillanten Finten, in die er die Worte trieb, die urkomischen Neuschöpfungen, die seine Übersetzer verzweifeln ließen. Denn er war ein begnadeter Sprachspieler, der die literarischen Traditionen aufmischte, sich ihrer bewusst und oft ironisch bediente.

Das Schreiben zum Spiel machen

Ein Schriftsteller, der sich querstellte zu jeder Mode und jedwedem Boom und einfach behaupten konnte: "Die spanisch-sprachige Literatur meidet seit den Klassikern, mit Ausnahme von Cervantes und einigen Büchern von Quevedo, das Spielerische wie die Pest. In der angelsächsischen Literatur finden wir es dagegen, auch in gewissen Bereichen der französischen Literatur oder bei einigen deutschen Autoren wie zum Beispiel Lichtenberg. Sie machen das Schreiben zum Spiel."

Guillermo Cabrera Infante hat es als Zwanzigjähriger begonnen und Mitte dreißig zur Meisterschaft gebracht, als er seinen ersten und nach wie vor bedeutendsten Roman Drei traurige Tiger in Madrid beendete (1987 bei Suhrkamp). Er ist eine Huldigung an das nächtliche Havanna in den letzten Monaten der Batista-Diktatur und lag schon deshalb im Kuba der verordneten Sittlichkeit völlig quer. Zentrales Thema ist jedoch die Sprache, die Sprachakrobatik, das Überschreiten der Genres und der Zeiten.

Als das Werk herauskam, befand er sich bereits im Exil und auf dem besten Weg, sich zum intellektuellen Erzfeind Fidel Castros zu entwickeln. Cabrera Infante stammte eigentlich aus einer kommunistischen Familie, hat gegen die Batista-Diktatur gekämpft, in den frühen Jahren der Revolution sogar Spitzenfunktionen im Kulturapparat ausgeübt und mit der Literaturbeilage Lunes de Revolución die wichtigste Kulturzeitschrift jener Zeit herausgegeben.

Er hat sich jedoch nicht vereinnahmen lassen, ist nicht in die Partei eingetreten, sondern hat sich als "freischwebender" Intellektueller empfunden, als ein engagierter Schöngeist, der auf seinem eigenen Weg in der revolutionären Euphorie beharrte. Das hat ihn bei den kommunistisch orientierten Hauptakteuren sehr bald verdächtig gemacht, aber ihn nicht weiter gestört, zumal er zu einer Gruppe gehörte, die "den kulturellen Stalinismus" hasste und "weder revolutionär eingestellt war, noch Kuba in ein kommunistisches Land verwandeln wollte".

Dann traten jedoch Ereignisse ein, die ihn veranlassten zu emigrieren: das Verbot des kurzen Dokumentarfilms P.M. über das havanner Nachtleben und die Ausgrenzung einer ganzen Reihe von Intellektuellen durch das Castro-Regime. Auch Cabrera Infante wurde abgeschoben und begann Mitte der 1960er Jahre seinen Kreuzzug gegen den Castrismus. Dieser hat ihn derart blind gemacht, dass er die Kubanische Kultur auf der Insel ignorierte und sogar behauptete, alle wichtigen kubanischen Schriftsteller seien längst tot. Sein Verhältnis zu dem Eiland, das er nie mehr aufsuchen sollte, war von einer grenzenlosen Hassliebe bestimmt. Der Kubaner fühlte sich auch nicht als Emigrant, sondern bestand darauf "ein Engländer" zu sein, seit die Briten ihm die Staatsbürgerschaft verliehen hatten und er fortan in London lebte.

Doch selbst dort vermochte er sich nicht von Havanna abzunabeln, und so heißt der Titel seines zweiten Romans ironisch Havanna für einen verstorbenen Königssohn. Es ist - ganz ähnlich wie sein Erstling - ein biografisch gesättigter Streifzug durch die karibische Metropole, mit urkomischen Anekdoten und Initiationsriten, und nicht zuletzt ein Spiel mit den literarischen Genres der trivialen Natur. Schärfer als in den Drei traurigen Tigern ist hier sein skeptisch-anarchischer Blick auf den Grad der Zerstörung dieser Stadtlandschaft gerichtet: ein in Nostalgie getränkter Rück-Blick, ein Abgesang. Eine Kulturgeschichte des Rauchens hat der Kettenraucher - auf englisch - geschrieben: Rauchzeichen (1990 bei Suhrkamp). Nur zu den berühmten Kubanischen "puros" wollte er nicht mehr greifen - solange Fidel Castro an der Macht ist. Obsessiv war dieser Cabrera Infante im Politischen wie im Literarischen.

Mit ähnlicher Insistenz hat er sich seit Jahrzehnten dem Film verschrieben, für einen berühmten lateinamerikanischen Schriftsteller nichts Ungewöhnliches, doch ihm wurde die kinematografische Hingabe sozusagen in die Wiege gelegt. "Ich ging schon als 29 Tage alter Säugling ins Kino" - hat er immer wieder berichtet. "Meine Mutter hat mich mitgeschleppt. Ich war in der Lage, einen Film zu verstehen, noch bevor ich die Untertitel lesen konnte. So ist das Kino für mich zur Leidenschaft geworden."

Er war ernsthaft davon überzeugt, dass "der große Erzähler dieses Jahrhunderts" der Film sei und zwar "besser noch als der Roman". Zeit seines 75jährigen Lebens hat er sich damit auseinander gesetzt, als Drehbuchautor, Essayist und Filmkritiker. Ausdruck dieser Leidenschaft ist sein im Suhrkamp Verlag 2001 erschienenes Buch Nichts als Kino. Auch der Beschäftigung mit ihm hat er eine unverwechselbare Form verliehen - dieser faszinierende Sprachvirtuose, der an die "regenerative Kraft der Worte" glaubte.

http://www.fr-aktuell.de/ressorts/kultur...ton/?cnt=635875

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